Что такое любовь?

Женщина любимая стареет,

Волосы седеют

Покрывается морщинками лицо,

Но тот, кто истинно любить умеет,

Он не заметит это ни за что.

Любовь свою, однажды встретив,

Цветущий образ в памяти хранит,

Живет он, Увяданья не заметив,

И только о любви подруге говорит.

В любимой видит любящий лишь то‚

Чего не замечают остальные,

И пусть живет, она хоть лет до ста,

Черты ее всегда будут родными.

Истина о самом ценном чуде,

Загадочном и радостном любви,

Божествен тот, носить, кто будет,

Лампочку любовную в крови.

Влюбленный ни о чем не помышляет,

Кроме нее, не видит никого,

В нее себя‚ он на всю жизнь влюбляет,

И дарит все. что в нем заключено.

Любовь - болезнь самая большая,

Любовь - лекарства в мире лучше нет‚

Любовь - бессонница,

И сказка дорогая‚

И опера, и жизненный сонет.

Любовь — мученье, счастье и печали,

Ожидание тревожное навек,

Любовные узы всегда венчали,

Слова: «Вот это человек!».

Заблудился люд,

Сколь он не существует,

Среди трех сосен и дубов,

И нет ответа. И, наверное, не будет,

«Так что ж такое, все—таки любовь?»

 

***

Тюльпан

                                                          Катюше посвящаю

Захотелось мне в юность взглянуть,

И пошел я искать те поляны,

Где девчоночью, гордую грудь,

Украшали степные тюльпаны.

Вся поляна в багряных коврах,

А над нею - любовь и туманы,

И в восторженных, чистых глазах,

Отражались живые тюльпаны.

Я цветы для любимой волок,

Это были тройные романы,

И сплетенный счастливый венок,

Украшали любовью тюльпаны.

Они были родней нам всего,

И от них мы всегда были пьяны,

Возвращаясь в родное село,

Приносили мы запах тюльпанов.

Все слова моя память хранит,

А в груди, будто вечные раны,

Но я буду сюда приходить,

Хоть и горем встречают тюльпаны.

 

***

Осень

Симфонию цветную творит осень,

Работу прекратил фотосинтез,

В фитохром, антоциан и в озимь,

В каратиноиды разрядился лес.

Смотри! Там ярко—красная чеканка,

Это монисты трепетных осин,

Вон там березы, желтым одеялком,

Окружили темненьких рябин.

В балке огнем горят резные клены,

И сизых груш, естественный наряд,

Везде очнулся цвет лесных симфоний,

Здесь, словно все собрались на парад.

Обнявшись, мы с тобою любовались,

Друг другом и земною красотой,

Радуясь тому, что мы расстались,

Хоть на миг с мирскою суетой…

 

***

Лайка

 

Мчатся годы птицей летящей,

Пенсионер на сегодня я,

И сторож теперь я не спящий,

С собакою Лайкой друзья.

Вокруг гаража ночами,

Бродим мы с ней вдвоем,

С хотящими спать очами,

Собачий говор ведем.

Не скучно с нею дежурить,

Лайка очень умна,

А заскучаем - покурим,

Чай попьем - не до сна.

Однажды меня спросили:

«Не страшно, мол, охранять?»

«Да нет, — отвечаю, — были 6,

Слова, чтоб Лайку понять»

Хороший она помощник,

Как часовой - начеку,

Включает свой «колокольчик»,

Не полежит на боку,

Потому - для нее работа,

Главнее в жизни всего,

А ночь пролетела - охота,

Порезвиться. Мне с ней весело.

Когда приезжают люди,

Идет она отдыхать,

От всяких кошмаров, прелюдий,

Что б ночью работать опять.

Лаем могучим, грозным,

Пугает Лайка воров,

Попробуй - сунься негодный,

Испытаешь острых зубов!

Будет ему не да шуток,

Если сунется вор в гараж,

Почувствует слезных минуток,

Проберет его насквозь мандраж.

И тут бы сказать уместно,

Сейчас все слова - не потом,

«Товарищ директор! Мы честно,

С Лайкой дежурство несем!»

Хоть ветер гудит, упокоенно

Мы с ней на посту не уснем,

Отдыхайте себе спокойно,

Мы с Лайкой добро сбережем.

Бывает, стих в ночи польется,

И в ваш добежит кабинет,

И вашего взора коснется,

Что делать ведь я же поэт!

Работа - стиху не помеха,

Вся запись займет пять минут,

И все это, серьезно, без смеха,

Водители утром прочтут.

 

***

По родине тоска.

Случилось так,

Что мне пришлось уехать.

Из мест родных,

Где я родился, рос...

Сначала он,

Мне жизненной утехой.

Показался

Город Степногорск.

Считался он —

С рождения - секретным,

— Здесь добывают,

Золото, уран,

И потому,

Он вырос незаметно,

На карту мира.

Даже не попав.

Представьте, что:

На новом месте скука,

Со всею силой,

Села на меня,

Жаль сознавать,

Какая зто мука.

Когда вдали,

Находятся друзья.

В нетерпении,

Я все не мог дождаться,

Когда же отпуск,

Вновь я получу...

Хватило часа,

Чтобы в путь собраться,

И вот уже,

На родину я мчусь.

Кислородом,

Воздух так насыщен.

Сижу, дышу -

Никак не надышусь.

Справа лес -

Грибами «залисичен».

Ну, а в левом,

Точно — «загруздюсь».

Ну а ниже, -

Вон на той поляне,

Земляника,

Красным янтарем,

Привлекает,

Путника сияньем,

Мы ее,

Сколь нужно наберем...

И, чтоб зимой,

В морозы и бураны,

В кругу друзей,

Из погреба достать,

Варенье,

Полные бокалы,

И за столом,

О лете вспоминать.

Нет ничего,

От родины дороже,

Она манит,

И в жизни, и во сне,

И если 6 стал,

Намного я моложе,

Я б никогда не кинул,

Этих мест.

Куда ни глянь, -

Все милое, родное,

Леса, поля,

Тревожат душу вновь,

Здесь было все,

Мне в жизни Дорогое,

Здесь встретил я,

И первую любовь!

Из этой любви,

Четыре дочки вышло,

И внуков шесть,

Да — малых внучек - пять.

Прислушался,

И в воздухе мне слышно,

В веселье том,

Как доченьки шумят…

И нет, не зря,

Здесь прожил шесть десятков‚

И не пустой,

От жизни моей звук,

Есть у меня,

Уже правнучка Настя,

За ней Антон

Мой первенец правнук...

Здесь предо мной,

Вся жизнь как на ладони,

Но от нее,

Мне нужно бы бежать,

От той случившейся тут доли,

Что здесь жену,

Пришлось земле предать...

Не смог бы жить,

Я с тем кладбищем рядом,

Да и на это,

Не хватило б сил,

— Без жены,

Вдруг жизнь стала адом,

Будто стал,

Охранником могил...

И — Се ля ви,

Не я ж ее придумал,

Не вечно все,

Всему придет конец,

Но, пока жив,

То дорожите другом

Будто это —

Мать или отец!

 

***

Кто такое поэт?

Всерьез, а быть может и в шутку,

Был написан этот сюжет,

Задумайтесь хоть на минутку,

Кто такое — есть в жизни поэт?

Если вы не любите утро,

На протяжении многих лет‚

Может быть, это очень мудро,

Но тогда — вы еще не поэт,

А если, точно в двенадцать,

Садитесь за стол, на обед,

Некогда с сыном играться,

Значит - вы совсем не поэт.

Если к другу пришли вы в гости,

Не заметив новый паркет,

Значит можно сказать тут просто,

- Вы еще никакой поэт

Если вам безразлично, кто вы.

Рыжий совсем или брюнет,

То даже ночные совы,

Не увидят, что вы поэт.

Если в душе, очень красивой,

Ничего не увидите — нет,

И цветы не несете любимой,

Никакого поэта в вас нет.

По голове вас ударили палкой,

И ни капли мозгов уже нет,

Любви вам желаем жаркой,

Потому что вы стали поэт.

В друзьях не узнал никого,

И разум ушел в Интернет,

Если вы уже - малость «того»,

Значит вы настоящий поэт,

Если сбил на дороге вас,

Какой-нибудь драндулет,

И поэзия с вас полилась,

чтите - теперь вы поэт,

За то, что пишешь стихи,

Дороги в рай тебе нет,

Но зато на земле - хоть умри`

Тебя будут помнить, поэт!

Жил с нами такой-то чудак,

Нормально не мыслил - нет,

Что с него взять — подумает всяк,

Он же — народный поэт!

 

***

Имидж поколения

                                                                                                                               «Печально я гляжу на наше поколенье!

                                                                                                                               Его грядущее - иль пусто, иль темно».

                                                                                                                                                                     М. Лермонтов.

Вмиг куда-то добро улетело,`

Экраны заполнило зло,

Прячется в испуге детское тело,

Его не убили, пока повезло.

Есть спрятаться где - под днищем дивана,

Глазенки, ладошками еле прикрыв.

Он слышит одно лишь -

стрельбу из нагана,

Драки бандитов, да бомбовый взрыв.

Что ждет его в жизни, скажите, кто знает,

Кто ему детство его сбережет?

Глядя в экраны, малыш все мечтает,

Как вырастет он...

И, - как тоже — убьет.…

— «Эх, мне б автомат, и чтоб бесконечно,

Он «дыркал», сметая, кто есть на пути!»

Стало сердце мальчонки, совсем бессердечным,

И в нем доброты — никогда не найти.

Детская радость и смех позабыты,

Ужастики прыгают в этих глазах.

Дур-фильм, за кордоном, кем-то добытый,

Увидев — уходит парнишка в слезах.

Бессмыслица полная, в фильмах тех грязных,

И льется людская здесь реками кровь.

Что видим в «героях» безумных и пьяных,

Тех фильмов? Дружбу? Любовь?

Светлые радости все позабыты,

Кого воспитаем мы, просьба — ответьте?

Дороги к хорошему все перекрыты,

Искалечены наши прекрасные дети,

Опомнитесь люди! Быть может не поздно,

Добротное семя в ребенка вернуть?

Вырвем с экранов, все то, что так грозно,

Способно лишь страхом мозги заселить.

 

***

Мамин вальс

Кассету - свадьбу, смотрим мы,

О маме — молодой,

Как танцевала вальс ты.

Пушинкой золотой.

Станцуйте дети,

Здесь при мне,

При моей жизни,

На Земле,

В который раз,

И в добрый час,

Мой «Мамин вальс».

Сегодня - в мамин юбилей,

Собралась вся родня,

Для самых близких и друзей,

Жапеть ничто нельзя.

Мы танцевали, для тебя,

И в нас, ты видела — Себя,

И ты танцуешь,

Среди нас,

Свой «Мамин вальс»

Ты столько сделала для нас,

Ты вся для нас, —

Пример!

Танцуй же свой, любимый вальс,

Опора - мы, теперь!

Станцуем вместе,

При тебе,

При твоей жизни.

И в семье,

В который раз,

И в Добрый час,

Твой «Мамин вальс».

 

***

Прощальный гудок

Всколыхнет моя смерть Заводской.

Сорвет с равнодушных замок,

Услышит село набатный такой,

Электрички прощальный гудок.

Засудачат об том старики,

Мою жизнь во всем вороша.

Но я знаю — всему вопреки,

На земле моя будет душа.

Небеса мне враждебны, чужды,

Да и нечего делать мне там,

Не уйти от смертельной беды,

Не сбежать к чужеродным мирам.

Я как будто с небес только слез,

По ступеням душевным, святым,

От детей я скрываю болезнь,

Не хочу быть пред ними больным.

Чтоб не тронула дочек печаль,

Чтобы слезы по мне не лились,

Одного только будет, мне жаль,

Что мои уже дни отжились.

Столь задуманных дел меня ждут.

Как у той же трудяги - пчелы,

Неужели со мною они и умрут.

Неужель мои дни сочтены?…